Ce roman ne ressemble pas à un roman. Il ressemble à un journal intime, sûrement poétique, peut être narcissique, sans doute thérapeutique, délicieusement mélancolique, et pourtant emplit d'une rage de vivre incontestable.
Ce roman nous dérange, bouscule, interpelle, nous donne envie de fuir la trouble intimité de la narratrice, et pourtant de rester, peut-être pour la consoler, ou bien pour voir jusqu'où elle pourra nous capturer.
Ce roman est un miroir. Le miroir de nos peurs les plus intimes, de nos angoisses face au temps qui passe, mais aussi de nos instants d'émerveillement au cœur de notre vie insaisissable.
Ce roman est un paysage. Un paysage sans commencement et sans fin, qui défile en bousculant sans cesse notre cœur et nos pensées. Une montagne enneigée, une forêt d'épineux, un ciel gris, des oiseaux dans le vent, une plage, la mer, des étoiles, encore une montagne, une ville, un hôpital, une route de campagne, un rayon de soleil couchant...
"Et quand le soleil fait miroiter son horizon, fait découvrir ses ombres flottantes, on découvre avec joie la vie comme une île"
http://www.nouveauxlivres.fr/Pages/ENVOLETOIOCTOBRE.aspx
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